Tenho grilhões invisíveis que, embora já tenham se incorporado à mim, me prendem.
Eles sempre me machucaram, sempre foram formando uma ferida que com o tempo foi infectando.
Mas ela sempre sarava. E logo depois infectava novamente. Mal a ferida se fecha e já é aberta mais uma vez.
E hoje ela se reabriu.
E agora, mais uma vez, a milésima, acho, penso em sacrificar um membro em prol do todo.
Nunca tive a coragem, mas sinto que saturei; se eu continuar, todo o resto vai em breve infectar-se também e morrerei de todo e para sempre.
Não vou negar que não vai me fará falta. Que não doerá. Vou ter que reacostumar-me a viver sem um pedaço de mim.
Nem sei se conseguirei. Nem ao menos sei se terei a coragem de fazê-lo.
Talvez se Prometeu tivesse podido escolher, ele teria optado por viver sendo eternamente devorado a morrer de fato.
Talvez uma vida regada de sofrimento seja também vida, já que há momentos de felicidade.
Há momentos em que a ferida sara e se pode ser feliz. Mesmo que temporariamente.
São duas inércias: a inércia anestésica e a inércia do sofrimento.
Na inércia anestésica, sobrevive-se.
Na inércia do sofrimento, vive-se, sofre-se, mas também se é feliz.
Há medo por todos os lados. Medo de jogar fora o que existiu de bom, por medo do sofrimento.
Medo de sofrer mais e não conseguir sobreviver.
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Quem sabe andando devagar e silenciosamente eu não passe despercebida?
Quem sabe o hábito me ensine a viver aleijada?
Posso não me acostumar.
Posso morrer de hemorragia porque a sutura rompeu.
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E nessas dúvidas eternas, continuo inerte.
Chafurdando na lama dos meus sentimentos.